A corrida

Nesta altura em que por Évora se apregoa a plenos pulmões “Qual é o melhor, qual é o melhor?” sem nunca ninguém se decidir sobre quem é afinal o melhor, e em que à segunda semana seguida de “sou bicho sou feio”, a vontade é andar a fazer pontaria a Bixus imundis com pressões de ar carregadinhas de pregos ferrugentos…. Inevitavelmente bate uma saudade do tempo em fazíamos parte de tudo isto e éramos assim de estúpidos ao ponto de dizer que um micromamifero é uma bactéria…

E foi no espírito de relembrar e entrar um bocadinho neste mundo estudantil do qual a cabeça tem saudades, mas o corpo não se cansa de dizer que não quando me mostra que a saia do traje já não fecha, que fui ontem actuar uma vez mais na recepção ao caloiro da Universidade de Évora.

Foi bom voltar à tuna, ao cavaquinho, aos microfones e a todos os feedback’s tão típico do sistema de som da associação académica. Já tinha saudades de estar numa actuação cheia de piiiiiiiiis e nhiiiiiiiiis desafinados e cujos técnicos de som acham que vai disfarçar se abrirem umas bufas brancas de fumo directamente para as nossas gargantas tão empenhadas em dar o sol.

Mas não é a actuação que me traz aqui, nem o facto de haver na recepção um cartaz que dizia “A miss Caloiro vai trabalhar no Cosa Nostra”.

Para quem não sabe o Cosa Nostra é um restaurante novo aqui em Évora e que, pelos vistos, vai dar emprego à rapariga que for nomeada caloiro do ano. Atenção que o posto de trabalho não é para o caloiro do ano, mas sim para a caloira do ano, uma diferença considerável… E pelo que percebi nem é negociável, porque é bem explícito o “vai trabalhar”… ninguém lhe vai perguntar se ela quer trabalhar… ela vai e pronto, resigna-se.

E qual é a moral de tudo isto? Que as caloiras do ano são eleitas consoante a sua experiência no mundo da hotelaria, tendo por isso que apresentar o seu currículo - mamas - em pleno palco e que, além do mais, vão ser exploradas num restaurante que contrata as empregadas - ou escravas já que são obrigadas - com base num desfile de bichos de 18 anos acabados de sair da casa dos pais, cheios de caca na cabeça, verniz nos braços e batom na testa…. Quero ir comer a este restaurante com uma moral tão grande??

Não, não quero. Mas obrigada pelo convite.

Se bem se lembram não era este assunto que me trazia aqui hoje a este belo e amarelo lugar. Mas penso que, de qualquer maneira, este era um assunto importante a reter.

As minhas linhas hoje servem sobretudo para vos falar da “Corrida dos Abafados”.

E o que é a corrida dos abafados perguntam vocês? … Calma… já vos explico… apressadas, pá…

Estávamos nós tão belas e roliças em pleno Manel dos Potes a trautear umas musiquitas, quando nos surge todo um comité do abafado a convidar-nos a participar na corrida do mesmo:

Beber 3 abafados no menor tempo possível - 1,50€ - Um cronómetro - Semi-final 6 abafados - Prémio uma garrafa - Apanharam?

Pois bem… Eu apanhei e senti-me desafiada e lá fui em participar na corrida.

Sim…. Tive os meus 15 minutos de fama quando em apenas 2,82 segundos emborco 3 copos de abafados pela goela abaixo. Eram gritos… ovações… aplausos…abraços….

O mundo era a minha ostra e eu sentia que podia tudo. Primeiro quase que bato o recorde de flexibilidade dum ginásio com centenas de pessoas e agora isto?

A pessoa mais rápida a beber abafados é uma gaja?? E essa gaja, sou eu???

Não podia estar mais inchada de orgulho… por acaso não podia mesmo porque a saia estava no limite e o botão já começava a ranger… mas ter vencido o El Diablo com os seus 2,93 segundos foi uma notoriedade impressionante. Estava feliz. Orgulhosa. E toda babada e peganhosa, também.

Mas durou pouco… nem quinze minutos.

Do outro lado do cenário apareceu um ignóbil asno que me olhou de cima e baixo e disse num tom de superioridade “Tu é que tens o recorde?”

….

Eu estalei o pescoço… rolou uma bola de feno entre nós… ouviu-se um “ohhhhhhh….ua, ua, ua…..ahhhh… ua, ua, ua” …. O sangue começou a ferver.

…..

Ele emborcou os abafados em 2,23 segundos…. O tiro foi certeiro. Ainda estou a sangrar…

Quando me olhou de volta com aquele ar de vitória e aceitou o meu aperto de mão com relutância ficou escrito… ou eu sou chamada para a semi-finalíssima e faço aquele pedaço de testosterona engolir os abafados pelo cú … ou …. Atropelo-o várias vezes com o carro na próxima vez que o vir.

A vingança é como um copo de abafado, arde mas é doce.