costelas de porco

Não sei porquê não consigo conceber a ideia de que os homens sentem. Peço desde já desculpas por esta minha incredibilidade, mas acredito mais facilmente que animais sem sistema nervoso sentem dor, do que o género masculino da espécie humana pode algum dia sentir algo mais que comichão na micose quando vê uma menina de peitos robustos e salientes.

Sei que ninguém concorda comigo, sei que estou sozinha nesta crença e que a minha religião pouco perdura, mas é mais forte que eu. Esta minha convicção é tão inútil como as outras todas e não tem qualquer prova científica. Acho que se baseia essencialmente em observações sociológicas e tem como fundo o meu estado de petroleiro encalhado.

Mas não, não consigo imaginar homens a chorar por amores perdidos, não consigo imaginar estes espécimes a sofrer, a dedicar-se, a sonhar, dispostos a dar mais do que o corpo numa relação a dois (ou a três, dependendo das crenças).

Sei que nós, mulheres hormonalmente inconstantes, sofremos muito pela natureza do nosso corpo, mas acho que ainda assim, na maioria das vezes, conseguimos ser mais fortes que as hormonas, estas substâncias químicas transportadas pelos nossos fluidos corporais que às vezes encalham e nos baralham o sistema. Agora os homens não conseguem de maneira nenhuma vencer as hormonas ao observar uma bela mulata de corpo reluzente. Não me venham com tangas que o interior é que conta, porque a menos que estejamos a falar de um urologista, realmente o interior pouco importa. Ninguém compra um produto se não apreciar a embalagem, é por isso que se embrulham os presentes. Qual surpresa qual quê, o presente com o papel mais bonito é sempre o que é aberto primeiro, é por isso que as meninas andam aí todas embrulhadas em papel de prata a ver se são abertas por algum.

Agora estão todas vocês a chamarem-me despeitada porque ando aqui sozinha e abandonada que nem um cão rafeiro e é por isso que digo mal dos homens. Mas eu mando-vos calar a todas porque, primeiro, não têm nada a ver com isso, e segundo, só o facto de terem um gajo que vos espeta contra o frigorífico não têm voto na matéria.

A sensibilidade é algo que está na progesterona (informação não testada dermatologicamente). Por isso que as senhoras são sensíveis que nem uma flor em noite de trovoada e os homens são baldes de betão prontos a dizer “Oh febra, junta-te aqui à brasa!”, que é sempre poesia da boa.

Se há homens sensíveis?! Há sim senhora, são aqueles que têm alguma progesterona no sangue e choram ao ver o pôr-do-sol. Este tipo de homem é que se quer, um que não só nos abrace quando estamos tristes, mas que também partilhe os mesmos cremes de beleza.

Sim, estou a ser estúpida e não, não tenho problemas em admitir. Sei que ninguém me ama, ninguém me quer e ninguém me chama de fecho-éclair…. Mas enquanto eu não encontrar espécimes com a dose certa de hormonas e à minha volta haver só progesterinados que se maquilham e testostereneados que se escarram (…. já sei que era desnecessária… mas hoje não tenho limites!), continuo a ter uma imagem não muito amiga dos homens em geral.

Será que são pessoas como nós? Eu não creio… Ainda hoje andam ressentidos por terem aberto mão duma costela e é por isso que acham que lhes devemos alguma coisa. Mas meus caros amigos, vocês podem enfiar as vossas costelitas de porco pelo rabinho acima, que eu não preciso dela… vivo bem com um só fígado, seguramente viverei melhor ainda com uma costela.